Истории переписки, которые никак нельзя назвать Историями.
Слова...которые являются всего лишь набором букв. . .
Буквы, которые раздрожают глаза.
Эти слова находится в стадии зародыша. Они не живут. Они мертвы, но у них есть душа...и она тоже умирает. . . потому что дышать им нечем. Совершенно.
А самое страшное, это отрывки истории, котрые являются отрывками только потому, что их не смогли "родить" . Слова, которые липут к зубам, как ириска, могут быть напечатаны. Это как убийство. У этих слов просто смысла нету. Собеседник не направляет их тебе в душу, подталкивая искренним взглядом. Эти слова падают в пропасть. Их судьба очень трагична.
Бедные зародыши. Они так не живучи...они все так скоро погибают.